我走过去，挡住苏川的视线：“不劳你费心了。”

经此一遭，苏川似乎像被霜打过的茄子，整个人都有气无力的。

晚上入睡前，给爹喂了药，擦了脸，我端着水盆往外走。苏川就跟在我身后一言不发。

我把盆放在架子上问：“怎么了？学跟屁虫？”

苏川低着头，我却能看见他紧攥衣角的手。

“松开。”我拉住他的右手，“把衣角松开。”

苏川松开手，手心的肉被掐得发红，所幸他没留指甲，皮肤没有破。

我像敲门似的敲敲他的头，问道：“这里面，在想什么？”

我知道苏川心里藏了许多事，他不愿意说。可我也不是神人，没有办法通过他的视角去看事情，只能循序渐进。

比如现在。

我将苏川带到我的房间，让他睡在我的床上，讲他小时候的事给我听。

苏川红着脸，闭着眼睛断断续续地说着话。

苏川的记忆里，冬天占很大一部分，大概是因为冬天实在难熬。

去洗衣服时，河面结冰，拿石头给冰面砸了个窟窿，傻乎乎地用手去扳，结果割的满手是血跑回家。

家里的人一边骂他一边给他抹了一些不知道有什么用的膏，疼得他又哭又嚎。

后来一到冬天，他总觉得自己的手还在流血。

那伤口暂时被冻住，似乎永远也不会好。

“现在呢？”我牵起他的左手，慢慢地将他的手指展开：“还疼吗？”

苏川抿唇，耳尖通红，“泽哥，不是，这只。是，是右手。”他还特地晃了一下右臂。

我自然地拿过他的右手端详，果然在手掌上找到了伤疤。

不仔细看其实看不出，但却条条纵横。