林素采又问：“你爸死了吗？”

“暂时没有”，钟度摇摇头说。

林素采嗤笑一声，好像忽然没了兴致，目光转向了别处。

钟度随着她的视线看过去。那边是个小花坛，有个病人正绕着花坛转着圈儿跑，一会儿指指天一会儿跺跺脚，脸上始终挂着纯真无邪的笑，真情实感地享受着他的虚假世界。

林素采看了一会儿，忽然冷笑一声道：“太蠢了，有什么好笑的呢？我不该跟这些蠢人待在一起，我可是画家。”

就在钟度心里有些泛酸的时候，她又问：“你能把我的儿子们给我送来吗？我日日夜夜都想他们，想得快疯了。”

钟度顿了顿，思索两秒道：“你是说那些画？”

“怎么能叫画呢？”林素采立时拧起了眉，像是对他的用词极为不满，“那都是我的宝贝儿子！高贵又灵动的宝贝儿子！不像你，你怎么总是死气沉沉得像具尸体一样？”

她语气里带着发自内心的嘲弄和不屑，语调也很高。被形容为尸体的钟度没什么反应，先回头看了迟远山一眼，递给他一个安抚的眼神后又平静地说：“无能为力，你的宝贝儿子们不在我这儿。”

林素采闻言满脸失望，嘴里不停念叨着“可惜”，她终于表现出了一点怜惜和怀念的情绪，只是这情绪的对象却不是钟度。

钟度沉默片刻，掏出手机，点开那张翻拍的画递到她眼前问：“还记得这幅画吗？”

林素采睨了一眼，没什么兴趣的样子：“不记得了，好无聊的画，画画的人不会画睡着吗？”