“一张画纸，画得满满当当不留一点儿空白，是西洋油彩画。一张画纸，寥寥数笔丹青于白宣之上，是中国画。西方的热情，中国的素雅。你喜欢哪一种？”戚博远问。

“要说实话吗？”钟荩托起下巴。

“当然！”

“我要是说实话，你也对我讲实话么？”

戚博远眼眸一亮，“如果我问什么，你都讲实话，那么，我也会。礼尚往来。”

“我喜欢中国画，那种意犹未尽的回味，那种欲言又止的留白，会有许多许多的想像力，如同与人相处，给人留下很多个人空间，不会太过浓稠，自然也永远不会厌倦。”

“你的语气有些伤感。”

钟荩呵了一声，“该你了。当你拿刀刺向你妻子时，你脑子里在想什么？”

“我认识她的时候，她是别人的妻子。我们见第二面，她告诉我，她离婚了，是为了我。那时，我对她的了解仅仅只有一个名字。我可以说是非常非常的震惊，她说不是逼我有个交待，她只是要我知道她可以为我做任何事。她托人进了我在的公司，她在工会上班，时间非常自由。她给我洗衣、做饭、收拾屋子，老家来人，我没空照应，都是她领着出去吃饭、逛街、买礼品。我似乎必须和她结婚，所以我就结了。但是我心中一直疑惑：她为什么要为我这么牺牲呢？总有一个目的。后来，我发现了那个目的。”

“她很爱你？”

戚博远摇头，“爱是茫然的，没有目的。”

“那是什么？”

“我说得够多了。说说你的名字吧，这个荩字有什么特别的意义？”